Я открываю экран своего ноутбука и в задумчивости смотрю на кнопку включения. Зачем мне всё это? Нет, я серьезно. Зачем я так живу? Зачем я все это делаю, почему я такая? Почему я не могу спокойно жить, не лезть на рожон вечно. Я бы была счастлива стать тупой домохозяйкой, которая слепа ко всему дерьму, что творится. Но нет, мне так скучно. Поэтому я как бешеная корова несусь на встречу этому дерьму. Да еще и радостно, с задором.
Я включаю ноутбук и пока жду его загрузки, то прохожу на кухню, чтобы принести в комнату вино и штопор.
Я давно поняла, что долго одна находиться не могу, меня клинить начинает. Я либо накручиваю себя по поводу своих близких, либо нахожу себе новых "близких". Звучит распутно, но всё не так. И я не хочу объяснять еще и это. Но в этот раз все идёт по другому сценарию. Вместо того, чтобы найти себе компанию на вечер, я беру вино и включаю запись с веб-камеры своего ноутбука.
-Здравствуй, - наступает неловкая пауза. Не так часто говоришь вслух сам с собой, даже не знаешь, как правильно начинать надо, от того и такие провалы. Или слишком трезвый ум ещё, чёрт его знает, -Или привет, то что это я такая официальная. Начнем с признаний, я сижу пятничным вечером в далеко не гордом одиночестве и говорю сама с собой, так какое тут нахрен "здравствуй"? Очевидно, что я нехило лажанула и не стоит мне строить из себя крутую и рассудительную. Я бы даже предпочла ругаться матом, но... Вдруг я решу это кому-то показать. Не могу же так спалиться и показать, что мне в светское общество соваться никак нельзя. С такими-то манерами. А почему показать могу решить? Так это же я. Я же продаю себя, чего бы и это не продать? Я ж офигеть какой предприниматель, - я, наконец-то, открываю бутылку и делаю первый глоток, - Я продаю свои рассказы, продаю то, что в моей дурной башке, продаю очевидную лажу, а людям нравятся, люди еще хотят. Мне порой кажется, что перестала бы я писать, то меня бы и не стало. Будто существуют только мои рассказы, - я делаю ещё несколько глотков и чувствую легкий туман в голове, - А ещё мне кажется, что меня любят только за них. Вот предложит мне мой возлюбленный замуж выйти, мы с ним даже поженимся, а он от меня не ребенка будет хотеть, а роман или сборник рассказов о нём. Не, ты только представь: я качаю в люльке не розовощекого младенца, а толстенную книженцию. И этот кретин ещё поглаживает эту книгу по "животику" и улюлюкает. ИДЕАЛЬНАЯ СЕМЬЯ БУДЕТ, ДАЙТЕ ДВЕ ТАКИХ.
Я отставляю бутылку и тру глаза, словно пытаясь отогнать картинку. Когда я вновь смотрю на монитор, то вижу, что размазала тени и тушь по щекам.
-Я ведь красивая? Неплохая фигура, густые волосы, пухлые губы, нос аккуратный. Почему я тогда ещё сама себя не продаю? Стала бы проституткой, может даже элитной. Гребла бы деньги лопатой, а не перебирала бы бумажки, помогая разным фирмам не задохнуться, как котятам в озере, не строчила бы рассказики на самиздат, а спала бы за деньги. Или эскортом бы занялась. Это ж тоже прибыльно, надо только языки подтянуть и всё - говорящий манекен к вашим услугам.
Я смотрю в окно, пока вновь отпиваю из бутылки. Совсем скоро выпадет снег, а я так и не купила новые сапоги. Даже старые в ремонт не отдала. А ведь свободный вечер же был, могла сходить и отдать, но сижу и говорю сама с собой.
-Но это не про меня. Это для меня мерзко, неправильно. Я же хорошая, достойна большего. Круче только яйца. Но знаешь что, приятель? Меня еще никогда так сильно не тошнило от того, какая же я дешёвка. Нужно знать себе цену, не размениваться ни на что, нужно не давать себя втаптывать в грязь. А что делать, если ты сам себя втаптываешь? Что делать, если ты вечно лажаешь? Я не знаю, никто из моих знакомых не знает. Но если об этом заговорить, то все аккуратно начинают прощупывать почву и говорить, что суицид - не выход. Аккуратно, мать его, прощупывать, прям в заляпанных берцах на мою цветочную клумбу. Кретины. Я же жить хочу, чувствовать её, наслаждаться. Так на кой черт мне умирать? Я хочу быть счастливой, хочу, чтобы вокруг меня было счастье и, как следствие, счастливые люди. Влюбленные и любимые люди...
Взгляд девушки на экране меняется и я чувствую волну гнева.
-А давай поговорим о любви. Вот эту падальщину я ненавижу. Я де-е-евушка. Ты думаешь, что это ничего не значит? А хрен тебе. Это значит, что я зависима от любви. Что мне необходим кто-то, что я обязана страдать по кому-то. Нет, можно и не страдать, но только после болезненного разрыва. Почему девушкам постоянно эту любовь в лицо тыкают, а? Песни, книги, фильмы, сериалы, сообщества в интернете. Я не хочу слышать песню про бывшего, нынешнего, будущего. Я не хочу смотреть мелодраму о неразделенной любви. Чхать я хотела на картиночки с подписью "мой будущий ещё не знает, как ему повезло с женой". ПОЧЕМУ МЕНЯ ПИЧКАЮТ ТЕМ, ЧТО Я ДОЛЖНА БЫТЬ С КЕМ-ТО?! Особенно бесят вопросы родственников или знакомых о наличии отношений. Вот какое дело? Вы хотите погулять на свадьбе? Так я организую, вы гуляйте, но хватит везде вопить о том, что нужен Кто-то, хотя бы для повышения статуса. Да и все бы было нормально, если бы потом никто не осуждал за переживания после расставания. Почему парни козлы? Почему в большинстве случаев считается, что виноват в разрыве мужчина? Точнее, он инициатор, с девушка тупо не удержала? Почему мужскую измену прощают легче, чем женскую? Смешно, но мне за юношей обидно. Может, только может, если бы их так же в лицо тыкали этой любовью, то бракоразводных процессов было бы меньше, а рождаемость выше? Но больше всего колошматит от лицемерия. "Лучшие отношения, когда нет чувств. Нет сердца - нет проблем." будто любить зазорно, а быть стервой - нет. Дерьмо случается на каждом шагу. Такое дерьмо как любовь - с завидной регулярностью. Да-да, тут явное противоречие, но какая, блин, разница. Напоминаю, что я сижу и пью в одиночестве, поэтому имею полное право противоречить. Просто, приятель, отношения, где ты ничего не чувствуешь - это чушь. Лучше уж проституция, там хоть платят. Но и возводить любовь в культ - так себе идея. Надо наслаждаться моментом, но при этом помнить, что он может улетучиться. Вот такая жизнь на пороховой бочке.
Я усмехаюсь и оглядываю комнату, когда вдруг ко мне приходит воспоминание о моей первой любви.
-Мой бывший... Первый человек, к которому я так сильно прикипела душой, думает, что я шлюха. Это же страшно звучит. Он уверен, что в моей постели побывал десяток мужчин, - я подливаю вино и хихикаю, - а мой парень думает, что я никому нахрен не сдалась. Он похоже вообще не думает, что я кому-то так могу понравиться, что кто-то захочет меня. Может я бракованная, а? Может сиськи надо сделать, в зал записаться, жопу накачать? Может так он хоть чуть-чуть допрет, что я хороша? Так ощущение, что ему всё равно. Ему плевать- есть я, нет меня. Так почему я должна о нем волноваться? Нет, возможно он мне доверяет и это приводит к выводу, что у меня прекрасные отношения. Либо ему всё-таки пофиг настолько, что он ведется на всё моё враньё. Он даже не помнит точную дату моего дня рождения, - я горько усмехаюсь и делаю очередной глоток, - мы знаем друг друга много лет, а у него напоминалка стоит. Может для него я пресновата? Я для него как урок истории, наверное. Вроде и интересно, а даты вечно из головы вылетают. Да и на физике и химии интереснее, там же опыты, эксперименты, а не какие-то бессмысленные даты. Може подарить ему на новый год набор юного химика, а? Всё равно идей для подарка ноль, а так мальчик порадуется, отвлечется от нудных событий, дат и предпослылок, которые я в интересной форме ему пытаюсь разжевать и вложить в голову? Или лучше, научусь делать фокусы, вот веселуха будет. Он приходит, а ему не слона из мухи, а кролика. Правда шляпы нет, но я куплю.
Я делаю последний глоток и откатывают бутылку в противоположный конец комнаты.
-Купля-продажа... Да я бы и себя продала, если бы покупателя нашла. Мне порой страшно подумать, что я могу натворить. Это же хорошо, что я сейчас не пошла искать себе приключения, а тихо сижу дома, никого не трогая. Хотя что мне бояться? Нет покупателей. Я сижу на полу и говорю с ноутбуком, вливая в себя вино. Потому что мне поговорить не с кем, это меня и убивает. Вот такая крутая, красивая, умная и бойкая я никому нахрен не сдалась. Такая жизнь веселая штука. Вот и сказочки конец, а кто слушал, тот глупец.
Я захлопываю крышку ноутбука и ложусь на пол, не замечая, как медленно засыпаю.
Я включаю ноутбук и пока жду его загрузки, то прохожу на кухню, чтобы принести в комнату вино и штопор.
Я давно поняла, что долго одна находиться не могу, меня клинить начинает. Я либо накручиваю себя по поводу своих близких, либо нахожу себе новых "близких". Звучит распутно, но всё не так. И я не хочу объяснять еще и это. Но в этот раз все идёт по другому сценарию. Вместо того, чтобы найти себе компанию на вечер, я беру вино и включаю запись с веб-камеры своего ноутбука.
-Здравствуй, - наступает неловкая пауза. Не так часто говоришь вслух сам с собой, даже не знаешь, как правильно начинать надо, от того и такие провалы. Или слишком трезвый ум ещё, чёрт его знает, -Или привет, то что это я такая официальная. Начнем с признаний, я сижу пятничным вечером в далеко не гордом одиночестве и говорю сама с собой, так какое тут нахрен "здравствуй"? Очевидно, что я нехило лажанула и не стоит мне строить из себя крутую и рассудительную. Я бы даже предпочла ругаться матом, но... Вдруг я решу это кому-то показать. Не могу же так спалиться и показать, что мне в светское общество соваться никак нельзя. С такими-то манерами. А почему показать могу решить? Так это же я. Я же продаю себя, чего бы и это не продать? Я ж офигеть какой предприниматель, - я, наконец-то, открываю бутылку и делаю первый глоток, - Я продаю свои рассказы, продаю то, что в моей дурной башке, продаю очевидную лажу, а людям нравятся, люди еще хотят. Мне порой кажется, что перестала бы я писать, то меня бы и не стало. Будто существуют только мои рассказы, - я делаю ещё несколько глотков и чувствую легкий туман в голове, - А ещё мне кажется, что меня любят только за них. Вот предложит мне мой возлюбленный замуж выйти, мы с ним даже поженимся, а он от меня не ребенка будет хотеть, а роман или сборник рассказов о нём. Не, ты только представь: я качаю в люльке не розовощекого младенца, а толстенную книженцию. И этот кретин ещё поглаживает эту книгу по "животику" и улюлюкает. ИДЕАЛЬНАЯ СЕМЬЯ БУДЕТ, ДАЙТЕ ДВЕ ТАКИХ.
Я отставляю бутылку и тру глаза, словно пытаясь отогнать картинку. Когда я вновь смотрю на монитор, то вижу, что размазала тени и тушь по щекам.
-Я ведь красивая? Неплохая фигура, густые волосы, пухлые губы, нос аккуратный. Почему я тогда ещё сама себя не продаю? Стала бы проституткой, может даже элитной. Гребла бы деньги лопатой, а не перебирала бы бумажки, помогая разным фирмам не задохнуться, как котятам в озере, не строчила бы рассказики на самиздат, а спала бы за деньги. Или эскортом бы занялась. Это ж тоже прибыльно, надо только языки подтянуть и всё - говорящий манекен к вашим услугам.
Я смотрю в окно, пока вновь отпиваю из бутылки. Совсем скоро выпадет снег, а я так и не купила новые сапоги. Даже старые в ремонт не отдала. А ведь свободный вечер же был, могла сходить и отдать, но сижу и говорю сама с собой.
-Но это не про меня. Это для меня мерзко, неправильно. Я же хорошая, достойна большего. Круче только яйца. Но знаешь что, приятель? Меня еще никогда так сильно не тошнило от того, какая же я дешёвка. Нужно знать себе цену, не размениваться ни на что, нужно не давать себя втаптывать в грязь. А что делать, если ты сам себя втаптываешь? Что делать, если ты вечно лажаешь? Я не знаю, никто из моих знакомых не знает. Но если об этом заговорить, то все аккуратно начинают прощупывать почву и говорить, что суицид - не выход. Аккуратно, мать его, прощупывать, прям в заляпанных берцах на мою цветочную клумбу. Кретины. Я же жить хочу, чувствовать её, наслаждаться. Так на кой черт мне умирать? Я хочу быть счастливой, хочу, чтобы вокруг меня было счастье и, как следствие, счастливые люди. Влюбленные и любимые люди...
Взгляд девушки на экране меняется и я чувствую волну гнева.
-А давай поговорим о любви. Вот эту падальщину я ненавижу. Я де-е-евушка. Ты думаешь, что это ничего не значит? А хрен тебе. Это значит, что я зависима от любви. Что мне необходим кто-то, что я обязана страдать по кому-то. Нет, можно и не страдать, но только после болезненного разрыва. Почему девушкам постоянно эту любовь в лицо тыкают, а? Песни, книги, фильмы, сериалы, сообщества в интернете. Я не хочу слышать песню про бывшего, нынешнего, будущего. Я не хочу смотреть мелодраму о неразделенной любви. Чхать я хотела на картиночки с подписью "мой будущий ещё не знает, как ему повезло с женой". ПОЧЕМУ МЕНЯ ПИЧКАЮТ ТЕМ, ЧТО Я ДОЛЖНА БЫТЬ С КЕМ-ТО?! Особенно бесят вопросы родственников или знакомых о наличии отношений. Вот какое дело? Вы хотите погулять на свадьбе? Так я организую, вы гуляйте, но хватит везде вопить о том, что нужен Кто-то, хотя бы для повышения статуса. Да и все бы было нормально, если бы потом никто не осуждал за переживания после расставания. Почему парни козлы? Почему в большинстве случаев считается, что виноват в разрыве мужчина? Точнее, он инициатор, с девушка тупо не удержала? Почему мужскую измену прощают легче, чем женскую? Смешно, но мне за юношей обидно. Может, только может, если бы их так же в лицо тыкали этой любовью, то бракоразводных процессов было бы меньше, а рождаемость выше? Но больше всего колошматит от лицемерия. "Лучшие отношения, когда нет чувств. Нет сердца - нет проблем." будто любить зазорно, а быть стервой - нет. Дерьмо случается на каждом шагу. Такое дерьмо как любовь - с завидной регулярностью. Да-да, тут явное противоречие, но какая, блин, разница. Напоминаю, что я сижу и пью в одиночестве, поэтому имею полное право противоречить. Просто, приятель, отношения, где ты ничего не чувствуешь - это чушь. Лучше уж проституция, там хоть платят. Но и возводить любовь в культ - так себе идея. Надо наслаждаться моментом, но при этом помнить, что он может улетучиться. Вот такая жизнь на пороховой бочке.
Я усмехаюсь и оглядываю комнату, когда вдруг ко мне приходит воспоминание о моей первой любви.
-Мой бывший... Первый человек, к которому я так сильно прикипела душой, думает, что я шлюха. Это же страшно звучит. Он уверен, что в моей постели побывал десяток мужчин, - я подливаю вино и хихикаю, - а мой парень думает, что я никому нахрен не сдалась. Он похоже вообще не думает, что я кому-то так могу понравиться, что кто-то захочет меня. Может я бракованная, а? Может сиськи надо сделать, в зал записаться, жопу накачать? Может так он хоть чуть-чуть допрет, что я хороша? Так ощущение, что ему всё равно. Ему плевать- есть я, нет меня. Так почему я должна о нем волноваться? Нет, возможно он мне доверяет и это приводит к выводу, что у меня прекрасные отношения. Либо ему всё-таки пофиг настолько, что он ведется на всё моё враньё. Он даже не помнит точную дату моего дня рождения, - я горько усмехаюсь и делаю очередной глоток, - мы знаем друг друга много лет, а у него напоминалка стоит. Может для него я пресновата? Я для него как урок истории, наверное. Вроде и интересно, а даты вечно из головы вылетают. Да и на физике и химии интереснее, там же опыты, эксперименты, а не какие-то бессмысленные даты. Може подарить ему на новый год набор юного химика, а? Всё равно идей для подарка ноль, а так мальчик порадуется, отвлечется от нудных событий, дат и предпослылок, которые я в интересной форме ему пытаюсь разжевать и вложить в голову? Или лучше, научусь делать фокусы, вот веселуха будет. Он приходит, а ему не слона из мухи, а кролика. Правда шляпы нет, но я куплю.
Я делаю последний глоток и откатывают бутылку в противоположный конец комнаты.
-Купля-продажа... Да я бы и себя продала, если бы покупателя нашла. Мне порой страшно подумать, что я могу натворить. Это же хорошо, что я сейчас не пошла искать себе приключения, а тихо сижу дома, никого не трогая. Хотя что мне бояться? Нет покупателей. Я сижу на полу и говорю с ноутбуком, вливая в себя вино. Потому что мне поговорить не с кем, это меня и убивает. Вот такая крутая, красивая, умная и бойкая я никому нахрен не сдалась. Такая жизнь веселая штука. Вот и сказочки конец, а кто слушал, тот глупец.
Я захлопываю крышку ноутбука и ложусь на пол, не замечая, как медленно засыпаю.
